Застрелиться и не жить. Я пишу, господа, с ноута. Такого маленького, темно-синего. Он появился внезапно и он страшно мил. Я пока немного обалдевший от привалившего счастья.
Я все-таки не могу сама начать... Люди добрые! Помощи. Мне нужно все-таки написать фанфик по ФМД. Но не могу заставить себя засесть. Стыдно. Посему прошу дать мне какой-нибудь заказ на драббл. Может, выльется во что-нибудь побольше. Персонажи и слово-ключ, ну или как это там обычно делается. Можно дать сюжет. Ну, как вам захочется. Не могу поклясться всем святым, что доделаю, но буду очень стараться. Думаю, это сложно. Пожалуйста, а?
(Из романов мною прочитаны "Братья Карамазовы", "Идиот", "Преступление и наказание", "Бесы", "Игрок" АПД! и "Подросток")
Дуракам фартит, а я всегда говорил, что я такой Ивашка-дурачок, которому-то и обломится вдруг Сивка-Бурка... Ну, всё. Ну, всё! Я теперь буду умным... Главное сейчас добрым стать!
Прочитала "Идиота". Тут должен быть восхищенный шестнадцатистраничный вопль, но у меня нет сил, совершенно нет... Просто это прекрасно в квадриллионной степени.
И ну нафиг критиков с их "затянутыми главами" и проч...
Мучительно все, мучительно. Дурное время у меня идет! Ничего не могу. Думаю, думаю, а мне это вредно. Дура я, с сердцем, но без мозгов... Кровь из носу льется не переставая. Шенапанствую. Пытаюсь мозги себе как-то вправить.
читать дальшеНу ничего, все будет хорошо. А если не будет, то я убью всех людей, и они попадут в рай, а потом себя убью и попаду в ад. Буду там сидеть, если только ангел-хранитель мне луковки не подаст... А откуда он ее возьмет-то? О, я лучше квадриллион квадриллионов верст в кромешной темноте пройду, ха-ха!
Этот мир прекрасен, прекрасен. Я смотрю в него как в глаза чудеснейшего из существ, как в звездное небо. Несомненно, в душе каждого человека - вся Вселенная.
Работать мы не любим. Причем не столько из лени, из благородной лени, а потому что, во-первых, инертны, а во-вторых, цели не видим. Мы видим слишком много путей, причин и следствий, чтоб выбрать себе основной и оправдываемся еще этим за свой интеллектуальный снобизм. Видите. Горожу бред и совершенную путаницу - и рада. Измышляю бессмысленные парадоксы себе в оправдание. У меня постоянно хаос, развал, но у других я этого не допускаю. Тщеславна как миллион павлинов. У меня, разумеется, все в пыли. И как я нагла, назойлива и труслива. Как непередаваемо навязчива. Как люблю заставлять людей страдать. Если б не любила, не заставляла бы. И бесчестна к тому.
И все это пишу, представьте, исключительно из желания грубо пофорсить. Потому что я к тому же еще и дура, не смотря на то, что развита лучше, чем большинство.
Захожу сегодня в магазин Русского Зарубежья. В нем, известно, помимо основной тематики куча всяких вкусняк, которых в других местах хрен найдешь. Покупаю там себе сугубо узкоспециализированное, я бы сказала злокачественно специализированное издание - альманах "Достоевский и мировая литература" за 1997 год. И что, думаете, я там нахожу, случайно открыв посередине? Что, что?
ФАНФИК.
Фанфик по Достоевскому. Кроссоверный. Реально фанфик, искренний и без стеснения. Извращенный весьма. В рубрике "Свой взгляд", итить колотить. И рука авторская такая, знаете, типично женская. Сразу ассоциации слешные. Да еще и... блин.
А я так переживала, что фанфиков не найти, ага. Их в альманахах печатают! Совместно с историко-филологическими исследованиями японских русистов! А-а-а!
апд. Теперь точно нужно открывать фандом Достоевского. И я сделаю это, сделаю!
Все вокруг такие психологи, я убью их! А потом себя, а потом всех, кто останется. Просто бесит, когда заявляют: "А на самом-то деле ты подумал...*smth*!" и при этом говорят такую чушь, а потом ебут моск половину дня, И НИКУДА НЕ СПРЯТАТЬСЯ. Ладно бы правильно угадывали. Тогда я бы был смиренен. И взгляды такие укоризненные еще.
Я таки напишу. Герои Достоевского непозволительно прелестны! Вот. Наверное, у него в каждом романе такое. Я проверю. Вот какой-нибудь юноша лет двадцати трех, красоты неписанной, желательно брюнет, вокруг которого вертится половина сюжета. А уж если у него какая-нибудь там неразрешенная Мысль, то все, пиши пропало. Главный герой, без вопросов. Я знаю, что меня за все это поразит молния, ну и ладно, потому что Раскольников все-таки каваен, а Ставрогин - ходячий декаданс. Ололо!
Сейчас вспоминаю, что нам читали о Достоевском по программе в заведении. Все не так. О, как все не так!
Ну, под конец, - просто кусочек из одной позитивнейшей штучки под названием "Зимние заметки о летних впечатлениях", что написаны от лица уважаемого автора. читать дальше "...Второе обстоятельство, разозлившее меня и сделавшее несправедливым, был новый кельнский мост. Мост, конечно, превосходный, и город справедливо гордится им, но мне показалось, что уж слишком гордится. Разумеется, я тотчас же на это рассердился. Притом же собирателю грошей при входе на чудесный мост вовсе не следовало брать с меня эту благоразумную пошлину с таким видом, как будто он берет с меня штраф за какую-то неизвестную мне мою провинность. Я не знаю, но мне показалось, что немец куражится. "Верно, догадался, что я иностранец и именно русский", - подумал я. По крайней мере его глаза чуть не проговаривали: "Ты видишь наш мост, жалкий русский, - ну так ты червь перед нашим мостом и перед всяки немецки человек, потому что у тебя нет такого моста". Согласитесь сами, что это обидно. Немец, конечно, этого вовсе не говорил, даже, может, и на уме у него этого не было, но ведь это все равно: я так был уверен тогда, что он именно это хочет сказать, что вскипел окончательно. "Черт возьми, - думал я, - мы тоже изобрели самовар... у нас есть журналы... у нас делают офицерские вещи... у нас.. " - одним словом, я рассердился и, купив склянку одеколону (от которой уж никак не мог отвертеться), немедленно ускакал в Париж, надеясь, что французы будут гораздо милее и занимательнее. Теперь рассудите сами: преодолей я себя, пробудь я в Берлине не день, а неделю, в Дрездене столько же, на Кельн положите хоть три дня, ну хоть два, и я наверно в другой, в третий раз взглянул бы на те же предметы другими глазами и составил бы об них более приличное понятие. Даже луч солнца, простой какой-нибудь луч солнца тут много значил: сияй он над собором, как и сиял он во второй мой приезд в город Кельн, и зданье наверно бы мне показалось в настоящем своем свете, а не так, как в то пасмурное и даже несколько дождливое утро, которое способно было вызвать во мне одну только вспышку уязвленного патриотизма. Хотя из этого, впрочем, вовсе не следует, что патриотизм рождается только при дурной погоде..."